Na preeminência de um gesto soam murmúrios na tua boca.
São traços, fragmentos, que formam uma torrente de paixão.
As tuas coxas esmagam o chão na luta dócil feita de risos.
Aproxima-se o Inverno e com ele a matéria da prosa,
cuja frieza parece uma ferida em sangue.
Só nos resta o íman de que somos feitos…
Wind (sem o mínimo de inspiração)
Desafio do Finúrias
Foto:Joris Van Daele
3 comentários:
íman inspirador,
bj)
Se não estavas inspirada...quando estiveres como será??!! Beijos meus.
Sem inspiração? Não me parece :)
Um beijo.
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