"O mundo é um lugar perigoso de se viver, não por causa daqueles que fazem o mal, mas sim por causa daqueles que observam e deixam o mal acontecer." Einstein
Há 10 anos que esta menina vive em coma devido,aos seus cabelos terem sido sugados pelo ralo da piscina, como podem ler aqui no texto de sua mãe.
A lei continua sem actuar lá, nem cá, por isso me associo à blogagem colectiva, desta mulherque vê a filha há 10 anos em coma e a (in)justiça sem fazer nada!
"Vem por aqui" - dizem-me alguns com olhos doces, Estendendo-me os braços, e seguros De que seria bom se eu os ouvisse Quando me dizem: "vem por aqui"! Eu olho-os com olhos lassos, (Há, nos meus olhos, ironias e cansaços) E cruzo os braços, E nunca vou por ali...
A minha glória é esta: Criar desumanidade! Não acompanhar ninguém. - Que eu vivo com o mesmo sem-vontade Com que rasguei o ventre a minha mãe.
Não, não vou por aí! Só vou por onde Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde, Por que me repetis: "vem por aqui"? Prefiro escorregar nos becos lamacentos, Redemoinhar aos ventos, Como farrapos, arrastar os pés sangrentos, A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi Só para desflorar florestas virgens, E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada! O mais que faço não vale nada.
Como, pois, sereis vós Que me dareis machados, ferramentas, e coragem Para eu derrubar os meus obstáculos?... Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós, E vós amais o que é fácil! Eu amo o Longe e a Miragem, Amo os abismos, as torrentes, os desertos...
Ide! tendes estradas, Tendes jardins, tendes canteiros, Tendes pátrias, tendes tectos, E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios. Eu tenho a minha Loucura!
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura, E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que me guiam, mais ninguém. Todos tiveram pai, todos tiveram mãe; Mas eu, que nunca principio nem acabo, Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.
Ah, que ninguém me dê piedosas intenções! Ninguém me peça definições! Ninguém me diga: "vem por aqui"! A minha vida é um vendaval que se soltou. É uma onda que se alevantou. É um átomo a mais que se animou... Não sei por onde vou, Não sei para onde vou, -Sei que não vou por aí.
É o braço do abeto a bater na vidraça? E o ponteiro pequeno a caminho da meta! Cala-te, vento velho! É o Natal que passa, A trazer-me da água a infância ressurrecta. Da casa onde nasci via-se perto o rio. Tão novos os meus Pais, tão novos no passado! E o Menino nascia a bordo de um navio Que ficava, no cais, à noite iluminado... Ó noite de Natal, que travo a maresia! Depois fui não sei quem que se perdeu na terra. E quanto mais na terra a terra me envolvia E quanto mais na terra fazia o norte de quem erra. Vem tu, Poesia, vem, agora conduzir-me À beira desse cais onde Jesus nascia... Serei dos que afinal, errando em terra firme, Precisam de Jesus, de Mar, ou de Poesia?
Porque falas de mim, ó poeta Quando te dizes triste, Quando te dizes só? Porque és eco de mim, ó poeta Porque me falas quando me falas Porque está na tua a minha voz? Cala o canto, ó poeta! Silencia as palavras. Não as fales assim Que as não quero ouvir, Que as não quero saber, Que as escondo Até de mim!
Encandescente, in "Palavras Mutantes", pág.46,Edições Polvo
Coloquei um poema da Encandescente, porque faz falta ler os seus escritos na blogosfera, porque é uma das melhores poetisas que existem e porque já vai no 4º livro.
Não é exacto que o prazer só perdura. Muita vez vivido, cresce ainda mais. Repetir as mil versões prévias, iguais É aquilo que a nossa atracção segura:
O frémito do teu traseiro há muito A pedi-las! Oh, a tua carne é ardil! E a segunda é, que traz venturas mil, Que a tua voz presa exija o desfruto!
Esse abrir de joelhos! Esse deixar-se coitar! E o tremer, que à minha carne sinal solta Que saciada a ânsia, logo te volta! Esse serpear lasso! As mãos a buscar- -Me. Tua a sorrir! Ai, vezes que se faça: Não fossem já tantas, não tinha tanta graça!
Tem o amor a arte de tornar eterno aquele que por amor tem de morrer e até de morrer jovem amiúde pois os deuses amam aquele que perece em plena juventude e assim se fixa petrifica e permanece
Nada que seja iluminado esta noite, ilha remota, no esplendor do oceano, nem o teu corpo alcantilado, sob as estrelas, me tornará no mais ditoso ser humano.
Nem o teu rosto, imponderável, nas estrelas, nem o terror, imprevisível, do engano, nada que seja iluminado, nesta noite, me tirará a condição de ser humano.
Nem o teu corpo, iluminado, nesta noite, na profundeza alcantilada do oceano, nem o vento transviado, o seu açoite, extinguirá este terror de ser humano.
Manuel Filipe, in "Tempo de Cinza", pág.42, Apenas Livros
Há estas memórias de gata doente, as persianas sujas e pequenas manchas de sangue no espelho do lavatório. A mulher depositada diante de uma enorme janela que dá para a rua de baixo, a tele prisão e luzes intermitentes que chegam e levam uma sombra. Há a pequena poeta nua com todos os seus defeitos quotidianos, alugando a sua morte a um possível fantasma que a espera. Há a margem da sombra no seu ponto intransigente e desenhado na porta um pêndulo imparável de rebelião que não se consegue. Se não fosse por te conhecer haveria um fio de navalha no chão ou uma forca pendurada no horror.
Alejandra Castro(Tradução de Alberto Augusto Miranda)
Esta manhã gostaria de ter dado ontem um grande passeio àquela praia onde ontem por sinal passei o dia É difícil a vida dos homens senhor Os anjos tinham outras possibilidades e alguns deles foi o que tu sabes Esta terra não está feita para nós Mesmo que ela fosse diferente nós quereríamos talvez outra terra talvez esta de que agora dispomos Não achas meu senhor que temos braços a mais dias a mais complicações a mais? Pra nascer e morrer seria necessário tanto? Falhamos tantas vezes (Como os judeus que juraram não comer nem beber até matar paulo e apesar disso não o mataram) É difícil a vida difícil a morte. Por vezes os homens juntam-se todos ou quase todos e organizam grandes manifestações. Mas nada disso os dispensa da grande solidão da morte de termos de morrer cada um por nossa conta Todos tivemos pai e mãe nenhum de nós que eu saiba veio de salém
Que tristeza tão inútil essas mãos que nem sequer são flores que se dêem: abertas são apenas abandono, fechadas são pálpebras imensas carregadas de sono.
Amor de minhas entranhas, morte viva, em vão espero tua palavra escrita e penso, com a flor que se murcha, que se vivo sem mim quero perder-te. O ar é imortal. A pedra inerte nem conhece a sombra nem a evita. Coração interior não necessita o mel gelado que a lua verte.
Porém eu te sofri. Rasguei-me as veias, tigre e pomba, sobre tua cintura em duelo de mordiscos e açucenas. Enche, pois, de palavras minha loucura ou deixa-me viver em minha serena noite da alma para sempre escura.
Deponho no processo do meu crime. Sou testemunha E réu E vítima E juiz Juro
Que havia um muro, E na face do muro uma palavra a giz. MERDA! – lembro-me bem. – Crianças...... – disse alguém que ia a passar. Mas voltei novamente a soletar O vocábulo indecente, E de repente Como quem adivinha, Numa tristeza já de penitente Vi que a letra era minha.....
A Fatyly deixou nos comentários outro poema deste autor:
O Pardal
Leva um pouco de nuvem sobre as asas, com as papoilas ri-se dos espanta-pássaros e engorda sem suspeitar do visgo da armadilha, do chumbo. Irmão de S. Francisco como os outros baloiça-se nos trigos, nos arames e, de manhã, penteia-se nos espelhos da chuva.
Recebi por email, desconheço o/a autor/a, mas como a minha raiva contra esta política que temos está tão bem descrita, optei por editar. Se alguém souber quem escreveu, agradeço que informe,por favor.
