Rua da Saudade, 23

as tuas mãos grandes
o cigarro no fim
o copo na mão
as pedras de gelo
as meias de fio da Escócia
os sapatos italianos
as calças de fazenda inglesa
a camisola de caxemira
a camisa de seda
e a melena de menino que lhe teimava em cair para a testa

a perna traçada
o corpo para a frente
a casa arrumada
a miopia vaidosa
o cheiro a colónia
a caneta de oiro
a lapiseira de prata
a pasta de cabedal
o retrato da mãe
o riso traiçoeiro
a lágrima teimosa
os copos a mais
e essa maldita solidão que te perseguia desde menino

a palavra ousada
a teimosia obstinada
os gritos atravessados
as almofadas
os biblots e retratos
a porta de barro
os livros em paisagem
os quadros pintados
o telefone partido
a página arrancada
o livro não lido
o táxi chamado
a urgência espreitada
o riso afogado
o brilho dos olhos
e essa ternura que te perseguia desde menino

o remédio do mal
doença arrumada
as toalhas de linho
aquecimento ligado
o terraço enfeitado
os telhados da Graça
as begónias encarnadas
os nados e cardos
consomem a esfriar
o souflé a crescer
a mesa já posta
as velas acesas
os meus filhos a chegarem
a gargalhada a crescer
a rodela de limão caída no chão
e essa tristeza que te perseguia desde menino

as trelícias na jarra
a garrafa vazia
o copo partido
as peles roídas
o ginete arrolado
a troca oportuna
a palavra cruel
a tua letra no papel
a casa arrumada
as cortinas na janela
as rendas da toalha
a graxa dos sapatos
a calça vincada
o cinto de pele
o chão encerado
e essa angústia que te perseguia desde menino

o grito urgente
o chamar aflito
o poema dito
o livro já lido
o quadro olhado
o retrato rasgado
a mesa partida
a bebida no fim
o descanso inquieto
a saída rápida
o chegar ansioso
a pasta na mão
o cigarro na mão
a rodela de limão
a tua mão na minha mão
a saudade da mãe
a porta a bater
a chave entortada
o táxi a partir
o telefone a tocar
a vontade de ir
a paz de ficar
e essa coragem que te perseguia desde menino

Ary dos Santos

Foto: Bradford Carr

P.S.: Este poema foi-me mandado pela Thita do ABC dos miúdos